O Carteiro e o Poeta.

Essa semana eu me encontro num momento especialmente "poético". Não que eu esteja escrevendo poesia, apenas tenho parado para apreciá-la de uma forma especial, discutido sobre ela com pessoas a minha volta, e até nos filmes que aluguei para o feriado ela coincidentemente está presente. Um desses filme foi "O Carteiro e o Poeta", filme italiano de 1994, que trata justamente da poesia como eu a tenho visto e refletido sobre ela.


Eu não quero contar muito do filme para não estragar a quem ainda não assistiu, mas trata-se da relação de amizade entre um carteiro muito humilde, semi-analfabeto de uma pequena ilha de pescadores, com o poeta chileno Pablo Neruda em seu tempo de exílio na Itália. Antes de conhecer Neruda, um verdadeiro poeta, nosso carteiro Mario sabe muito pouco de poesia, apenas que serve para auxiliar nas artes da conquista. O primeiro contato acontece por essa expectativa, a de se fazer sedutor, é que Mario compra um livro de Neruda e pede para que ele o autografe, que com a amizade do poeta poderá enfim conquistar as mulheres. Com o tempo, a amizade se estreita e a admiração pela pessoa, num primeiro momento, e pelo grande autor é que fazem com que Mario passe a enxergar a vida como um grande "mar de metáforas". Pronto: fez-se a poesia na vida de um humilde trabalhador de uma pequena vila no interior da Itália. E eu me pergunto porque não pode ser assim com todo mundo?

Conversando com os amigos nesse feriado descobri que a maioria deles não gosta de poesia, foi o que eles me disseram. Eu prefiro acreditar que eles ainda não deram conta de que gostam, gostam mais do que imaginam. Por que tantas pessoas dizem não gostar de poesia? Eu sempre me recusei a acreditar que seja insensibilidade, não é. Uma vez minha mãe me disse que gostaria de saber ler poemas... E pensando no que ela me disse, e também no filme, é que eu acho que desvendei o grande enigma: as pessoas não sabem o que é poesia. Não que ela seja um instrumento para um determinado fim; na verdade, poesia é começo, meio e fim, basta saber ler com a alma aberta. Não é uma receita, nem uma descrição, não é uma dissertação sobre um tema, não é uma narração linear sem abertura para indagações. Poesia é subjetividade. Se você não se permite questionar sobre o que lê, se você não se permite interpretar por sua vivência o que está escrito, então nunca vai entender porque diabos existia "uma pedra no meio do caminho"... No meio do caminho do poeta? Não, no nosso caminho, nós todos topamos com tantas pedras nos nossos caminhos... E pra quê saber qual era a que existia no caminho de Drummond, se gnaisse ou granito, se um desafeto ou um amor não correspondido? Ao ler me importa muito mais saber quais são as pedras do meu caminho, quais as aves que gorjeiam no meu lar, quais as dores que eu deveras sinto... Como disse o próprio Mario: "a poesia não pertence àqueles que a escreveram, mas aos que precisam dela."

Quando Mario entendeu o que eram metáforas, ele passou a ver o mundo com outros olhos. As redes de seu pai pescador não eram mais vermelhas e esburcadas, eram tristes; o sorriso da mulher amada não era apenas bonito, mas "espalhava-se como borboletas"; as palvras não são apenas palavras, mas marulhos de ondas, no seu ir-e-vir característico. Palvras não são apenas palavras... Palavras carregam sentimentos, sensações, impressões, vivências, poder, acima de tudo, palavras têm poder (como eu já escrevi aqui, uma outra vez). E a poesia é a demonstração mais profunda do poder das palavras. Não se precisa de rebuscamento para ler as palavras de um poeta. Não precisa ser graduado, mestre, literato, culto. Basta sentir, e de sentir todo ser humano é capaz. Não precisa ser sabidamente poeta para viver a poesia. Você pode ser um humilde carteiro, que um dia percebe que não se precisa correr atrás das palavras, elas vêm a você naturalmente, desde que você se permita percebê-las.

"E foi naquela Época...
A poesia chegou me procurando.
Eu não sei, não sei de onde ela veio,
se de um inverno ou de um rio.
Eu não sei como nem quando.
Não, não eram vozes,
não eram palavras, nem silêncio;
mas de uma rua eu fui chamado abruptamente
dos ramos da noite, dos outros,
no meio de um tiroteio violento,
e num retorno solitário lá estava eu
sem um rosto... e ela me tocou."

Pablo Neruda